Эх, ты Русь моя – жизнь кандальная,
Ты по что грустишь под разгул хмельной?
Знать дорога ждёт снова дальняя,
Да, туман стоит, ну, как есть – стеной.

Хмурь опять в глазах - непроглядная,
Ведь шабаш такой учинили здесь,
Лица стёртые и невнятные,
И зовут меня к ним за стол подсесть.

Затаращились на меня вокруг,
Так, что сердце тут будто замерло,
Холодок в спине ощутил я вдруг,
И покрылся лоб мой испариной.

И один из них, что сидел со мной,
Вдруг спросил меня, он неласково:
“Ты зачем пришел? Ведь Ты здесь – чужой,
Здесь закон – тайга, волки шастают”.

И, как начал он, прямо в душу лезть,
Так, что стыла кровь в жилах начисто,
Русским духом всё так пропахло здесь,
И петля уже замаячила…

Заорал я тут: “Побери вас прах!”
Только голос стал тихо жалобным,
Видно в душу мне затесался страх,
За российскую гниль Державную.

Как же выжить мне, в злом угаре том?
Чтоб не сгинуть здесь, не пропасть за так,
Купола блестят чистым золотом,
Да не видит Бог, русский наш бардак!

Как унять его – тот хмельной шабаш?
Что Россию всю погрузил во тьму,
Вечно всё не так – образ жизни наш,
Через жопу всё, а не по уму…

Ждём Спасителя из покон веков,
Только нужен ли Он действительно?
Ведь не можем мы без своих оков,
И без властного повелителя.