Эх, ты Русь моя – жизнь кандальная, Ты по что грустишь под разгул хмельной? Знать дорога ждёт снова дальняя, Да, туман стоит, ну, как есть – стеной.
Хмурь опять в глазах - непроглядная, Ведь шабаш такой учинили здесь, Лица стёртые и невнятные, И зовут меня к ним за стол подсесть.
Затаращились на меня вокруг, Так, что сердце тут будто замерло, Холодок в спине ощутил я вдруг, И покрылся лоб мой испариной.
И один из них, что сидел со мной, Вдруг спросил меня, он неласково: “Ты зачем пришел? Ведь Ты здесь – чужой, Здесь закон – тайга, волки шастают”.
И, как начал он, прямо в душу лезть, Так, что стыла кровь в жилах начисто, Русским духом всё так пропахло здесь, И петля уже замаячила…
Заорал я тут: “Побери вас прах!” Только голос стал тихо жалобным, Видно в душу мне затесался страх, За российскую гниль Державную.
Как же выжить мне, в злом угаре том? Чтоб не сгинуть здесь, не пропасть за так, Купола блестят чистым золотом, Да не видит Бог, русский наш бардак!
Как унять его – тот хмельной шабаш? Что Россию всю погрузил во тьму, Вечно всё не так – образ жизни наш, Через жопу всё, а не по уму…
Ждём Спасителя из покон веков, Только нужен ли Он действительно? Ведь не можем мы без своих оков, И без властного повелителя.
Источник: http://www.blatata.com/
|